Дневник дилетанта.

Метаморфозы.
Вечер уже в который раз снова не задавался, все просто валилось из рук, и ничего не получалось. Ну, прямо наваждение какое-то. Но надо было собираться, и приниматься за дело. Откладывать никто ничего не собирался. Работа есть работа, поэтому свои обязанности по ней надо выполнять.
— И что за фигня? Блин горелый, ну где эта свинья и куда она подевалась, а, вон она валяется на полу, дайте её мне, сюда скорее! На нее что, наступил, что ли кто-то? Почему это у неё торчит вата из носа? Дрянь такая, если бы ты знала, как ты меня бесишь, долбнуть бы тебя твоею башкою об стол что ли со всей дури? Как-нибудь именно так я и поступлю, не сегодня, только не сегодня. далее…

Интересно, дойдет или нет.
Недалеко от нашего дома, буквально метрах в пятидесяти есть замечательное место. В зарослях густых кустов поваленное дерево. Великолепное место для употребления. Местные выпивохи именуют эти кусты с деревом «кафе Перехватчик». Чуть дальше от него магазин, где продается огненная жидкость, так вот мужики, купив емкость с ней, с огненной жидкостью, до дома потом уже трезвыми не доходят. Перехватывает их по дороге это злосчастное «кафе». Проведя там определенное количество времени, прозаседавшиеся, домой уже идут так, словно лишь полчаса назад они ходить научились. далее…